Eu desistiA.

Eu desisti de ser astronauta quando tinha 5 anos. Na verdade o que eu queria era ser fogueteira (andar em foguetes, engraçadinho), mas minha mãe me disse que essa profissão não existia. Eu desisti. Desisti de escrever um diário quando tinha 14 anos. Eu escondia, mas minha irmã sabia aonde ele estava. Pra que ter um diário se as pessoas liam ele? Eu desisti. Desisti de dormir de pijama comprido com 17 anos. Cada vez que eu tentava usá-lo, acordava sem nada. Eu não consigo, eu não gosto, pode nevar! Eu desisti. Eu desisti de TENTAR entender as religiões o ano passado, quando tive duas semanas de frustradas aulas de filosofia. Eu não dormia a noite de tanto pensar. Eu desisti. Desisti de tentar imaginar um amigo imaginário aos 9 anos. Parece loucura, mas eu sempre quis ter um. Mas eles duravam no máximo 2 horas, até os reais chegarem. Eu desisti. Eu desisti de TENTAR gostar daquilo que os outros gostam com 15 anos. Eu não gosto de sertanejo universitário, de festas de madrugada com luzes coloridas e nem de beber e depois vomitar. Resolvi assumir minha identidade de estranha. Eu desisti. Mas agora eu não consigo desistir. Por mais que no fundo uma voz me diga que é o melhor caminho. ''Você já desistiu de tantas coisas, é só mais uma.'' Eu tenho medo de desistir. Talvez porque seja mais cômodo continuar tentando. Mais apropriado. Eu já me acostumei a não desistir. Isso é um perigo, tal como não conseguir tentar. Extremos. Minha mãe fala sempre essa frase: ''Os dois estremos são perigosos.'' Eu sou um extremo. Eu vou rir com a minha frase agora. É do tipo frase de vó: ''Há coisas que só se aprendem com a idade.'' Eu aprendi. Quanto mais a gente cresce, menos corajosos ficamos. Eu deveria ter sido fogueteira.